Боль.

Усмешка. Лишь легкое движение углом рта.

Боль ожила, занялась костями, мышцами. С аппетитом пожирая мягкие податливые внутренности, находясь везде – изнутри и снаружи, ухмыляясь с каждого рекламного щита,  отражаясь в глазах каждого прохожего, утробно завывая, отдаваясь глухим эхом в каждом закоулке этого города. Обволакивая так, что мне уже сложно разобрать, где я, где она. Отдаваясь в ребрах при каждом вдохе.  Играясь с позвонками,сливаясь с мыслями и нашептывая… Свернувшись клубочком, она возникала в каждом выдыхаемом облаке дыма. Возникала, и пропадала, и возникала…. Заливаясь хохотом,  горящим гвоздем  ввинчиваясь в мой мозг, выплескиваясь безумием из опустевших глазниц.

«я не оставлю тебя»

Что?

Боль  уютно устроилась  на соседнем кресле.

«ты – это я, я - это ты. Разве не ясно?»

Сдирая кожу, ощущая привкус крови во рту от лопнувшей губы, вбиваясь, отчаянно вбиваясь кулаком в стену. Нет, нет, нет…

Тихий смешок со стороны.

«ты быстро учишься»

Безумие поглощает меня. Настолько, что можно бежать по ступенькам, нарисованным на стене и ведущим в никуда, становясь меловым рисунком на белой бумаге. Становясь ничем, никем, ниоткуда. Криком, бьющимся в барабанные перепонки от рождения глухого.  Спонтанным росчерком пустоты.

Дикий хохот сотрясает стены комнаты. Или  свод моего черепа?  Чей это хохот? Мой, или её, 

или…

На губах привкус какой-то лекарственной дряни.

В мозгу с бешеной скоростью меняются картинки – заброшенный поселок, потом  пустынное море, чье-то вывернутое нутро, крысы… Много крыс. Затем -  город. Чистенький. Незапятнанный. Такие же чистенькие и правильные люди ходят по его улицам, делая всё точно в срок,  улыбаясь абсолютно безукоризненно. Так правильно, что даже тошнит. Хочется взять ведро с краской – и окатить всё это. Заставить хоть на секунду принять настоящее выражение.

Следующая картина – старуха. Потрепанная, пустые глаза глядят в никуда. Слепая. Слышно, как что-то бормочет:

- эти карточные домики рушатся при первом порыве ветра. Люди, и пепел, и волны, и… Что? Нет, я не знаю. Не знаю – не спрашивай. Почему всегда, всегда…  Пустота, ты боишься ее, я чую… Нет ничего, никакой пустоты. Только ты, и всё….

Старуха раскачивается. Хрипит.

Я выпадаю из этой реальности.

Боль сидит в соседнем кресле и сосредоточенно что-то подсчитывает.

«а,  ты уже здесь? А я тут считаю, сколько ты продержишься»

Снова -  сумасшедший, дикий хохот, со звоном  отскакивающий от любой поверхности, и я…

- Время вашего сеанса завершилось. Желаете продолжить? – механический голос из крохотного динамика на стене.

Нет. Пожалуй, на сегодня достаточно.

Поднимаюсь и на дрожащих ногах направляюсь к выходу.

Это – лишь способ почувствовать себя живым.

Не более того.

Александра Никитина.